writing
from the collection Hope in custody : flesh as a mirror
s'h-e by the see
s’h-e can't see your fish through your eyes
but s’h-e can catch them in your mirror
infinite flow of dreams
watching you unfold
as an epiphany of stars
shareholders
What do you know about your father
when he was a kid
when he was a kid
he wore a dress
and was still innocent
3 years old and
protected by
a big snow white dog
seated close to his lost face
sitting and not loosing faith
Not a baby anymore
Not a murder yet
But already
his mother's whore
a drift
Eagles around my head
stripping off their skin
to discover the secret of their loyalty
to angels
Coming across the bridge
a bar
not the reality of it
a bar
not a period
a collapse
an adoration for mankind
so I looked away
and my arms were drifting in it
not an horizon
not a bridge
a collapse
angels
unremarkably approaching
only my voice out of the bar they could now hold
and rock
for my breath to unfold
this
testimony
not an horizon
a collapse
and me listening outside of it
she wrote...
She wrote a whole page, ending up uncertain about the title : mentorship as a first draft of editing yourself
Ovulation is not the goal, she explained
Procreation has never happened on purpose, but on meeting
meaning, as an accident
extrait - travail en cours
Alors la mère-grand, c'est papa
Alors la mère-grand, c'est papa.
Papa -
pa-pa déguisé en mère-grand.
Mais qui c'est “papa” ?
Qui c'est - qui s'est
déguisé en papa ?
Qui, mieux que le loup, se goinfre ?
Qui se goinfre et s'engouffre l'enfant ?
C'est qui ? se demande “l'enfant”
C'est qui - ça ? se demande
ce qui survit à son engouffrement.
Et puis pourquoi ?
Pourquoi ? se demande l'en-faon ?
C'est pour mieux te dévorer mon enfant,
te dévorer encore et en corps.
Le loup c'est le loup, dit l'enfant,
avec un visage de loup
mais ça, papa, c'est quoi, “papa” ?
C'est toi ?
Et qui se demande ça ? Qui se demande encore quoi que ce soit ?
Quoi que ce soi dise ou fasse.
Soi-même on a pas de nom, on n'a plus de nom, perdu dans la forêt , anonyme parmi les non-humains. L'herbe pousse, les cloportes décomposent le bois mort, une araignée sur ma poitrine.
Une lumière s'étire au plafond, les hirondelles qui s'élancent dans le ciel.
Les hirondelles, pas les alouettes ni les bécasses, conasse !
Hain ? Quoi ? C'est qui qui dit ça ?
se demande l'enfant
en silence
encore et encore
l'enfant qui survit avec le gouffre en soi
l'enfant qui survit
et engouffre le gouffre en soi
l'enfant qui survit avec le silence
je suis morte avec mon corps toujours là
je le prends dans mes bras
lui, elle, l'autre-là : pendant que j'étais sur le chemin, pendant que j'étais dans ses bras
il a poucé en moi
et puis il m'a poussé en lui
et maintenant ça pousse en moi
et maintenant
est-ce que je retrouverai le chemin de caillous blancs ? les hirondelles ne volent pas les miettes de pains aux petits enfants, mais les moineaux si, ils ont faim et moi aussi, mais je ne veux plus manger, je veux revenir à avant, à avant la vie :
et puis que faire de l'enfant ?